La vida en tu mano

Como todos los años, una pareja de golondrinas pecho blanco (Hirundo rustica) construye su nido en algún lugar de mi casa. Esta vez habían comenzado a hacerlo en un rincón bastante inaccesible y -como ellas y sus crías suelen hacer sus necesidades durante todo el verano-, pusimos debajo un tablero que recolectara las deposiciones. Mañana serán compost.

No les gustó el intruso, y entonces comenzaron a construír un nuevo nido más a la vista. Nuevamente pusimos el tablero debajo, jugando con los tiempos de nidificación, y prefirieron multiplicar la especie a andarse con remilgos estético/sanitarios.

Lo cierto es que esta tarde escucho piar a los pichones y sus padres.
Siempre ponen cuatro huevos, y sólo veía tres pichones.
A veinte centímetros de mi pie estaba el tercero en el suelo.
Vivo, por fortuna.

Una mínima porción de vida, un cuarto de mi mano, ya comenzando a reemplazar el plumón por sus plumas oscuras. Nada más desvalido que una golondrina en el suelo, sea cual sea su edad. La disposición de sus alas les complica el despegue. Siendo pichón su destino es -definitivamente- perecer de hambre o en el pico de un chimango o el hocico de una comadreja.

Dicen los musulmanes que una vida vale todas las vidas.
Tomé la escalera y devolví el pichón al nido.
Al rato los padres, siempre diligentes, retomaron sus ciclos yendo y viniendo con comida para la prole. Se pararon un rato en una soga tendida, mirándome.

Uno aprende a descubrir en la Naturaleza otras formas de agradecimiento.

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Re-ciclar

Se equivocan los que dicen que lo reciclado está hecho de lo que ya no usamos: Está hecho de todo lo que nos acompañó y nos ayudó a vivir.

Es una celebración de las cosas, no un desprecio hacia las cosas.

Es una forma de salvarlas, y de salvarnos.

Las botellas no son sólo botellas: Son testigos de cenas compartidas por la noche, alegrías, risas, conversaciones que ya no vuelven.

Las cubiertas de los autos tienen algo de todos los viajes que hicimos a lo largo del tiempo.

Las latas dan fe de la fiesta, del día de playa, del calor de un verano.

Los muebles nos cuentan la historia de quienes los usaron.

Los objetos reciclados están hechos de todos nuestros días.

Reciclar es una forma sutil de homenajear, es como un Arca de Noé de aquello que nos ayudó a vivir.

El reciclador es el piloto de una nave que todo lo salva.

(Adaptado de Navetierra Documental Ushuaia, disponible en https://www.youtube.com/watch?v=DJmUYOsAkZY)

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Una de cangrejos

Mediatarde de principio de verano en una escollera de la Albúfera de Mar Chiquita.

Un papá exclama:
Mirá, Fran, está lleno de cangrejos! Andá a agarrar uno!” Fran baja del muelle a la orilla de la laguna y se aproxima al agua. Cuando el pibe ve a los cangrejos y sus tenazas exclama “no quiero que me pinchen!” a lo que el padre replica “Dale, no seas maricón, agarrá uno!“.- No contento con ello, el papá baja también a enseñarle a Fran cómo capturar un cangrejo y hacerse hombre(?).

No, no lo toma del caparazón. Manotea aventando el agua, cual si jugara al tenis usando al cangrejo de pelota. Parece que también tiene miedo de que “lo pinchen”, como su hijo. El primer cangrejo cae sobre la arena y corre al agua. El segundo golpea contra el paseo costanero. Imagino que no saben que están en una Reserva de Biósfera.
Y si saben es claro que no les importa.

Papá le da un palito a Fran para que saque su propio cangrejito. Desde el paseo costanero observa y comenta: “Dale, ahí! Ahí hay uno, agarralooo! Pegale! Ah, ese es grande, no te animás, cagón!”. Finalmente Fran logra sacar del agua un cangrejo. Son bichos rápidos y huyen desesperados al agua. Fran lo golpea con el palito para que se quede quieto. Una, dos, tres veces, hasta que el cangrejo escapa y se pierde en el agua.

Yo estoy en la escollera lindera, tomando mate al sol con unas amigas, entre el zen del momento y la indignación contenida, la charla deriva hacia el estudio sociológico-psicológico de la especie más peligrosa.

Fran y su papá se van. Bajo un cambio y observo.
A mis pies hay media docena de cangrejos.
Sólo dos tenían la totalidad de sus patas. “Habrán sido las gaviotas”, me digo.
Otros dos estaban regenerándolas. “Interesante especie”, me digo.
Viene un par de ejemplares más grandes e imponen orden(?) en la danza cuyo compás la marea marcaba a tantos pares de pies.
En una roca cercana, lejos del alcance de los humanos, se desarrollaban periódicos combates territoriales.

Definitivamente los cangrejos son muchos más divertidos solos, que mal acompañados…

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Mensajes Cifrados

Alguien, en algún lado, decidió que la convocatoria a la Expo Empleo 2017 hablara de puestos de trabajo disponibles.

Anoche alguien se preguntaba si había sido un error que los desbordó, como usualmente pareciera sucederles. No hay errores, la precisión de esta gente es quirúrgica a la hora de mandar mensajes, aún para los errores de los que cotidianamente nos reímos.

Convocaron a 200.000 pibes desempleados no para decirles que manden el CV por mail y llenarlos de souvenirs del oficialismo, palabras de autoayuda y “talleres de primer entrevista”.

Los convocaron para mostrarnos a los que aún tenemos empleo que hay doscientos mil pibes dispuestos a ocupar nuestro lugar. No bastan los fríos números del INDEC, ni bastan las optimistas -y falaces- declaraciones de que aumentó la demanda de empleo.

Hay que mandarle a los trabajadores un mensaje claro:
“Calladitos, por la sombra y sin pretensiones, que afuera hay millones que están esperando sentarse en tu silla”

Post Scriptum 1: Que la Exposición se haya hecho en el apropiado predio de la Sociedad Rural es -también- un mensaje.
Post Scriptum 2: Ayer también se fue Susana Malcorra, como “asesora con rango ministerial”, a un exilio dorado de 10.000 euros mensuales.  Esos doscientos mil pibes cuánto tardarán en encarar las Embajadas, buscando un futuro que aquí les niegan?

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Timba fácil para vivos sin escrúpulos

Hoy se cumple un año de la repatriación por parte del actual Presidente de 18 millones de dólares oportunamente evadidos al Fisco. La repatriación se produjo merced a una ley a su medida, que le permitió blanquearlos impunemente.
http://www.perfil.com/politica/macri-repatrio-los-18-millones-que-tenia-en-bahamas-0016.phtml

Como él mismo admitiera, colocó esa suma, convertida a pesos, en LEBACs. En ese momento la tasa ofrecida era del 37% anual. Léase que en un año obtuvo 6.66 millones de dólares de ganancia. Quisiera saber a qué plazo las licitó, pero esa es información privilegiada.

Ayer y anteayer en sendos discursos hablaba de la cultura del trabajo. Me pregunto cuántos empleos se podrían haber creado con dieciocho millones de dólares. Pero no, la timba financiera reditúa más.

El chiste es que en la timba uno corre riesgos. Pero si manejás al croupier y al cilindro, si das cartas marcadas, si usás dados cargados, los riesgos no existen. La timba se vuelve trampa para la gilada y negocio para los vivos.

Y si es uno el que hace -y le votan- las leyes a su medida, es uno el que fija las tasas, el que dispone las devaluaciones, el riesgo es cero, el rédito final increíble.

Seguramente dirá, muy suelto de cuerpo, que el país “no ofrece garantías para seguir invirtiendo” cuando agarre lo que trajo y se lo vuelva a llevar, blanqueado y multiplicado “legalmente” al exterior…

Y nos miraremos todos con vergüenza y diremos “…qué país de mierda, pobre hombre, no puede invertir acá porque somos financieramente inseguros…”

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El Reloj del Apocalipsis.

El “Doomsday Watch”, o Reloj del Apocalipsis, es una publicación del Boletín de Científicos Atómicos.

Creado durante la Guerra Fría, este curioso “reloj” marca, sobre la base del análisis de las condiciones geopolíticas, de cambio climático y otras variables el tiempo que resta para el final de nuestra Humanidad.

Cuando nací, hace casi 49 años, estábamos a siete minutos de la medianoche del planeta.

En 1991, al nacer mi primer hija, llegamos a estar a diecisiete minutos del final.

Este año nació mi primer nieta, y me aterra pensar que estamos a tan sólo dos minutos y medio, en manos de personas que “juegan con cosas que no tienen repuesto”.

Es la peor situación desde 1953, cuando alcanzamos los dos minutos, tras la primer y negada prueba de armamento nuclear de la entonces Unión Soviética que dio lugar a lo que se llamó desde entonces “la carrera armamentista”.-

Aún estamos a tiempo de darle una oportunidad a la Paz.

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Huele a tragedia

Dice una amiga que ayer celebró su cumpleaños: “Andar cansada porque a veces parece que se adivina lo que va a suceder y te cansás de lo que está por venir“, leo a otra amiga preguntándose “Cómo se hace para frenar esta.mierda?!“, y recuerdo a Durán Barba:”En ocasiones, el ataque de un político fue tan brutal que su adversario se aniquiló psicológicamente, e incluso llegó al suicidio

Re-pienso en “la construcción de sentidos comunes”, que anoche razonaba en términos de manipulación de sentimientos y no de consciencia, convirtiendo la opinión discutible en un acto de fe indiscutible, en un dogma. La subversión de la razón que lleva a aplaudir los palos a los maestros “para evitar que se accidenten”.

Porque así se construyen esos sentidos comunes que se vuelven horror, apelando al lado animal de las personas, convirtiendo al opositor, ante los ojos de la opinión pública, en lo contrario a ella, lo inaceptable, lo incorrecto, el palo en la rueda, el escollo a salvar a cualquier precio. Un precio que ya algunos declaran estar dispuestos a pagar, ensuciándose las manos, o celebrando que otros se las ensucien con la sangre del prójimo.

Preguntaba anoche a un ¿amigo? de un amigo qué política de la anterior gestión le molestaba. No supo dar precisiones, se amparó en el “se robaron todo“, un “todo” que no fue capaz de cuantificar ni detallar. Y se queda ahí feliz, sin dejar margen a la duda (ese escollo de la fe), aunque le demuestre con datos indiscutibles y objetivos que nos están llevando al abismo. Sus sentimientos le dicen que el Titanic llegará pronto a buen puerto. Y si no lo hace, su respuesta es obvia: Será culpa de un témpano K, jamás de la voluntad y elección del capitán del barco que -oportunamente advertimos- iba a llevarlo al naufragio.

Y sigo recordando a Durán Barba, y su “Hitler era un tipo espectacular“. No pudo ser más claro al exponer su hoja de ruta.

Creo firmemente en que el amor vence al odio, y no como eslogan, sino como actitud vital, como la única vía capaz de salvarnos del fratricidio al que pretenden inducirnos en su exclusivo beneficio.

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